"Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo
y yo era un hombre hecho, llegué a comprender que mi abuela, también ella,
creía en los sueños. Otra cosa no podía significar el que, estando sentada
una noche, ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola,
mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubíese
dicho estas palabras: <el mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir>.
No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y
continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final,
estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo
de la belleza revelada.
Estaba sentada a la puerta de una casa, como no creo que haya habido alguna
otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como
si fuesen sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida sólo porque
el mundo era bonito, gente, y ese fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador
de historias que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los
árboles de su huerto uno por uno, abranzándolos y llorando
porque sabía que no los volvería a ver"
(José Saramago)
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